qué hacías entre las acacias
las acacias qué hacían ahí
las botellas verdes de cerveza ya vacías, brillantes
sólo una espuma en el fondo y en la boca


una población también puede tener instinto de autodestrucción

(creo que)

ya no disfruto nadar
porque el agua dejó de ser
un espacio silencioso.
tardé en darme cuenta
de que las personas
no podemos dejar de hablar(nos)
ni siquiera sumergidos
en un elemento viscoso.
me enteré de varios chismes
y algunas defunciones
entre andariveles
entre duchas.
después nadamos en fila
como un cardumen
como si nada
se hubiera dicho
las noticias quedan suspendidas en el aire clorado.
primero el chico que tiene
un tatuaje de san la muerte en la espalda
y se nota
tiene miedo.
después, la señora jubilada
que se maquilla antes y después de llegar
usa patas de rana y huele bien
a flores caras.
después, el remisero exhibicionista
que nos cae bien a todos
pero hasta ahí.
la simpatía es una banderita roja clavada en la arena.
después, cada tanto
una adolescente larguirucha
que nada como una anchoa.
después, el que no habla
pero del que sabemos casi todo
porque hace poco murió su padre
y como esta ciudad
es un gran vaso comunicante
nos mueve a todos
la misma fuerza.

anoche soñé con mi cantante favorita
entre ramas se acercaba y me ofrecía una rosa
que nacía de la palma de su mano.
el sábado pasado
le conté a un amigo la historia
del ruiseñor y la rosa
el final nos dio risa pero en el fondo
nos angustió saber que una espina puede derribar
la maquinaria del corazón;
los sucesos más profundos
suelen ocurrir en la superficie
sólo vemos el barco moverse entre la espuma
mientras la red arrasa el fondo.

nos ponen flores en botellas con agua
sobre la mesa y prenden un sahumerio que huele
a la corteza del arrayán
nos hablan silbando
no muestran los dientes
dicen que van a cambiar las cosas
si el tiempo fuera una serpiente silenciosa
ya estaríamos adentro suyo

no le cuentes a nadie nuestro secreto
vos que leés esto ya sos parte del problema
los padres y los padres de tus padres
y las madres de tus madres
también participaron
estamos acá haciendo equilibrio sobre una piedra
nos tapa el agua
hay insectos que nos pican el cuello
una tos que no se va
y el hueso que nos sostiene
se afina

Rhubarb On Classical Guitar

¿qué pretenden que pase a esta hora?
un animal silvestre vive en tu memoria
sale a revisar la basura cuando estás dormido
hace lío
mete el hocico entre las flores de lavanda.
así terminan los sueños
huellas de navaja sobre una masa que leva

a partir del mensaje de un amigo

quería decirte que hoy
soñé de forma muy vívida.
estaba en medio de la nieve.
una especie de foca blanca peluda
que terminaba siendo una iglesia
en medio de la nada.
el sueño se sentía como un país lleno de magia
no amenazante.
y no me quería volver.

coma

el mundo está en coma
nadie sabe desde cuánto pero está,
vos y yo también lo estamos

¿desde cuánto tu vida entró en coma?
¿al mismo tiempo que la mía?
hablamos desde las sondas del lenguaje
vamos tirando pulsos, signos de vida lejanos

que tardan en llegar pero la fe
es lo que nos mantiene conversando a las 3 de la madrugada
esperando un colectivo o yéndonos a dormir temprano
incluso antes de que todo se haya apagado
en nuestro estado de coma nos permitimos ser
infantiles y tener algún capricho
comer con la boca abierta, eructar, dejar el orden
la limpieza del cuerpo para mañana
y los animales que domesticamos para no morir de aburrimiento
también están en coma
los bebés que viven adentro de las mujeres
en coma adentro de otro coma
los edificios en coma profundo
ancestral
al fin al y al cabo
no sabemos qué hubo antes del coma
ahora sólo tenemos esto
una memoria presente fugándose
de nuestro cuerpo

algo que pasa en mi patio

como si lo supieran
las hormigas no se comen la planta entera
siempre dejan una rama con dos o tres hojas
y desaparecen
la planta nunca termina de morir
y ellas tampoco
no me parece un mal negocio
llevar al día esa cuenta

your battery is running low

algunos poetas están sobrevalorados como los pájaros
y otros son anónimos, viven entre nosotros
a pesar de que sospechamos su identidad se nos escurre
cada vez que nos preguntan ¿algo más?
"son mil trescientos con 25 pesos"
¿crédito o débito?
y proceden a anotar algún adjetivo en su libretita anillada
mientras mentalmente hacen cuentas y aplican descuentos
nada los aleja de nosotros y sin embargo terminan solos
dibujando cruces en los crucigramas para que las palabras entren.
ese es el misterio de los edificios con algunas luces encendidas de noche
hasta tarde

desmemoriados hijos de puta

los hijos de puta tienen amnesia porque les conviene olvidar su memoria es un tamiz que sólo retiene las formas superficiales en la que se disfraza la mierda soretes con forma de desayunos de paisajes de vistas del tren de zapatillas soretes ensortijados en las bocas sonrientes de sus hijos en sus deseos de buena semana y sus canciones de spotify y sus fotos en espejos de ascensores todo en su vida es una mierda envuelta a la que acceden por muchísimo dinero y que colocan en repisas y vidrieras para mostrar lo expertos en mierdas que son y que su vida gira en torno a un gran sorete y gravitan alrededor suyo en una estela putrefacta ellos creen que es un estado divino porque ya creen haberlo olvidado todo pero es tarde porque la mierda los consume y los enrosca y ellos mismos terminan expuestos detrás de su propio cristal

vino

qué simbólico terminó siendo ese vasito de vidrio
esgrafiado en el que tomábamos vino a sorbos
y que vimos vaciarse y llenarse y que nunca se cascó
a pesar de pasárnoslo borrachos de boca en boca sobre una tabla
de quesos y frutos secos y tomates abrillantados por la miel
sabíamos que se festeja con la mitad del cuerpo
lo que la otra mitad lamenta como el truco de magia
en el que cortan en dos a una persona pero ella no siente nada
no siente nada

los estados de whatsapp ahora mismo 30 de abril de 2024 a las 2:12 pm

un link de instagram
la foto de un nene de perfil merendando
un pedido de ayuda para pagar una factura
un versículo de la biblia rodeado de montañas nevadas
la foto de una jugadora de hockey caminando por la cancha
la foto de un gatito gris atigrado mirando desde abajo
un texto largo con un emoji de corazón rojo
una imagen pixelada que no carga
la foto de mi amiga colgada de una tela violeta usando sólo sus muslos
una captura de pantalla de una videollamada
la foto de seis perros muy parecidos, tres oscuros, tres claros
un texto político junto a una bandera argentina cóncava
la foto de un perro y un gato compartiendo sofá
la foto de un gato atrigrado color mostaza que mira a la cámara con cara de cansado
la foto de una planta de morrones verdes atada con un hilo a una pared

los primeros en llegar son siempre los violoncellos
nunca llegué antes que ellos
como si fueran la música misma
o el medio en el que se propaga
pueden parecer grandes escarabajos pulidos
ceñidos a su persona instrumentista
que pasa cera por el arco a toda hora
la sala está vacía incluso
con los ellos adentro
la sala podría ser una nuez silenciosa
que concentra su aceite

mi sueño es quedarme acá
no irme
incluso quedarme con mis amigos
que ya se fueron
atado a ellos como un racimo de espárragos
que la sombra nos tape y nos descubra
no podría vivir en otro lado
que no sea este
adonde me trajeron
y me quedé
y todavía me gusta pasar por los mismos lugares
para ver qué cambió y qué persiste
no podría haber elegido un lugar mejor
esta semilla que se filtró por el bolsillo
de la sembradora y rápido tiró
raíz y creció y sacó un tallo
y hojitas y una flor
en el mejor de los casos,

admiro a los árboles de mi cuadra
que nunca se aburren
y a la enredadera que después de secarse
vuelve a crecer sobre la misma reja
y hasta da un fruto
probablemente yo muera en otro lado
es decir
que mi sueño no se cumpla
porqué acá no es fácil quedarse
¿cuántas veces hay que masticar antes de tragar?
¿quién le enseña a los insectos sobre qué flor hay que hundirse?

¿y si esta casa es un vagón
que viaja despacio
entre el día y la noche
y al mundo ya lo recorrí entero
y fue tan aburrido que lo olvidé por completo?

donde termina la física
empieza la química
y donde termina la química
empieza la biología
una vez me dijo un profesor
que si mirabas algo
el tiempo suficiente
podrías ver tu propio aura
vos
reflejado
en el objeto
y eso es una forma
de reconocimiento en el mundo
una canción que no puedo
dejar de escuchar dice
take mine of you with me
y el agua que la lluvia
dejó en las zonas bajas
de la ciudad
refleja el cielo.
hizo falta
estar sentado
prestar atención
repetir una palabra.

no es multiple choice

¿tienen límite las ramas de una araucaria?
¿cuántas colas puede tener un gato en la oscuridad?
¿cómo se llama el color intermedio entre el amarillo y el rosado?
¿qué frase elegirías para una alfombrita de bienvenida al infierno?
¿de qué están hechas las cenizas?
¿cuánto tiempo tardaste en darte cuenta que estas preguntas son una trampa?
una pérdida de tiempo

por supuesto

que nuestras vidas dejaron de ser interesantes hace tiempo, ya lo sabemos
o tal vez, para consuelo de muchos, nunca lo fueron o
fueron efímeramente interesantes, como el destello de una copa de vidrio en una fiesta
pero tenemos recuerdos grandiosos
como si de verdad hubiéramos vivido una vida diferente a la del resto
es que es un defecto humano adornar todo lo más que se pueda
para tener algo qué contar
aunque las vacaciones hayan sido una mierda y la comida
nos haya dado diarrea todo el fin de semana
quedan unas fotos muy estéticas que podemos guardar y mirar cada tanto
desde el celu y hacernos creer que la noche fue fantástica
y los paisajes como tomas cinematográficas
nos gusta contarnos ese cuento
hasta quedarnos dormidos,
así todos los días

homo sapiens

afinamos la voz para disimular la gravedad de lo que estamos diciendo
o usamos el comentario sobre el clima como paraguas
o nos preguntamos si está todo bien en casa
antes de pedir o preguntar
y nos vamos haciendo chiquitos
a medida que crecemos
me refiero al cuerpo y
a todo lo demás
terminamos la vida
siendo insectos
sobre una rama contemplando
lo grandioso de lo mínimo

tuve un sueño yo estaba en un parque de diversiones que a la vez era un sepelio y había una urna de mármol blanco y cuando desperté eran las 4&30 am revisé el celular sin llamadas perdidas sin mensajes nuevos lloré un poco y pude dormir me llevé la angustia conmigo 

anoche pensaba que lejos de mi casa
mi amiga estaba en la suya
escribiendo
desde que es madre
escribe en los baches
tiempo que antes era muerto
pensaba esto cuando no podía dormirme
anoche también pensaba en que
el ruido del viento sobre el techo
es lo más parecido al mar
que tenemos en la ciudad
hace poco murió la abuela de mi amiga
y ella escribió un libro que se llama otoño
era otoño cuando pasó esto y ahora
es otoño otra vez

sánguche de pan salvado
y queso, mostaza
con café negro
a las 6 de la tarde
un viernes nublado
más, anoche
empezó a llover
pero no alcanzó
estoy escuchando 23
de blonde redhead
me duele un poco
la parte interna de la nuca
un dolor conocido
a esta altura
me sirve el dolor
como distracción de
la realidad
entrecierro los ojos
y el dolor se aleja
un poco
le marco distancia
y cedo un par de veces más
cada vez que vuelve
es más intenso
y extenso
el viento afuera
mueve las cosas
adentro estamos quietos
en la cama
en la silla
la mente en reposo
salvo por este poema 
que se mueve
y ya termina

otra cosa

que no me quiero olvidar
ayer, temprano, a las 7am, íbamos en remis al trabajo y el chofer, edgardo, nos contaba una anécdota sospechosamente poética:
venía el por la ruta en su auto y ve desde lejos algunos destellos metálicos que luego descubrió era el brillo de las herraduras de un caballo negro galopando por la ruta
edgardo no lo puede creer (piensa en el peligro) y acelera hasta alcanzar al caballo que sigue galopando pero esta vez a su lado
siguieron así en paralelo caballo negro y auto con chofer deslumbrado
él me dice que el caballo estaba loco y que se había zafado de la soga que lo ataba a algún establo
yo estaba medio dormido y se me dio esta anécdota como un regalo para enfrentar la monotonía del mundo laboral, hice fuerza para no olvidar estas imágenes
ese mismo día, por la tarde, le recordé esta anécdota a mer que no la había escuchado porque estaba respondiendo unos mensajes

nadar nadar nadar

cada tanto me vuelvo a enamorar de la natación, cada vez que me doy cuenta de que es algo extraordinario, en el sentido literal. una hora por día dos veces a la semana estoy sumergido en una solución de agua, cloro y fluidos corporales. es decir, 104 horas al año. es un buen momento para enumerar por qué debería seguir nadando:
nadar para recuperar el vínculo antiguo con el primer protopez del que todos descendemos
nadar para volver al primer hogar: el útero
nadar para ser una estría en el agua. alargándose y comprimiéndose
cuando nado no pienso o solo pienso en mis movimientos de nadador
nadar para estar lejos de las redes sociales, del hate, del fomo, de los comentarios ofensivos, de los trolls, de las malas noticias de la política, de los cálculos financieros y las cuentas por pagar
nadar para sentir otro medio rodeando el cuerpo
anoche estaba nadando y descubrí que en una zona profunda de la pileta donde había silencio, el agua hacía de colchón para el resto de los sonidos ambiente y sólo llegaban las voces, pero no cualquier voz, sino la de los humanos que sumergido hablan o cantan o gritan (yo mismo lo he hecho). el paralelepípedo que forma la masa de agua de la pileta funciona como una caja de resonancia que armoniza y distribuye todas estas voces. bueno, anoche escuché cómo cantaban bajo el agua unas nenas que iban y venían de una punta a otra. pensé en sirenas y en una ilusión sonora.
a veces llueve sobre el techo de chapa de la pileta y esa es una sensación muy parecida a recibir un mensaje de alivio.

mañana me tengo que despertar, como siempre, desde adentro hacia afuera, como si hubiera estado viendo por horas un agua oscura desde cuyo fondo se empieza a asomar una figura, así voy despertando, primero como una sospecha de que algo termina y me deja otra cosa, una piedra en la mano, testimonio de la excursión por el sueño y así en ese lento y suave acto de observación, es como el cuerpo va recuperando su turgencia, como si él mismo hubiera estado sumergido en ese agua oscura y ahora es rescatado por mí, el dueño del cuerpo que sueña ahogado en las imágenes del sueño. bueno, mañana tendré que de alguna manera, mecánicamente, hacer todo ese trabajo interno para despertar hasta llegar a sentir el peso de los párpados sobre los globos oculares y exactamente como se levanta una persiana, empezar a replegarlos de forma que la luz gradualmente sea un pasaje por el que da gusto caminar y hasta detenerse cada tanto para mirar una baldosa o mojar los dedos en el rocío que quedó en las plantas. esto parece difícil pero es lo más placentero del día, la confirmación de haber sobrevivido las emociones del sueño. desperté y ahora qué. estoy acostado, con los ojos abiertos y la conciencia adentro, en la misma posición que mi cuerpo, superpuesta a la imagen de mi cuerpo. y es cuando empiezan a llegar las oraciones lógicas para formar ideas como: hoy puedo llegar un poco tarde o tuve frío anoche u hoy es el cumpleaños de un amigo o incluso aparece, en el mejor de los casos, la idea de que el día valdrá la pena y me dará algo nuevo, otra piedra que vendrá a reemplazar a la piedra del sueño con la que despierto en la mano. despertar es hipnótico y a la vez tortuoso, lo más parecido a dar vueltas en un laberinto de plantas y flores y fuentes de agua. así que estoy despierto y ya con la conciencia circulando entre los glóbulos rojos y las plaquetas y todo ese caos contagia la paz de mi conciencia recién recuperada. ahora es cuando el mundo empieza a despertar, desde afuera hacia adentro. primero siempre llegan los sonidos, remotos, de la naturaleza más rústica: las ramas en el techo o los pajaritos que silban. eso siempre llega y es un alivio, incluso en la ciudad más metrópoli del mundo, hay un indicio de que lo salvaje se ha filtrado. tal vez ese sea el síntoma del despertar del mundo, lo salvaje. la atmósfera gradúa su peso sobre las cosas y se empieza a balancear sutilmente, desde adentro del mundo hacia afuera del mundo, es decir, hacia mi cara, que ya está fija mirando el techo. como todos los días una voz grave pero cursi me dirá: hola hijo, cómo estás, sigo acá, arriba, algún día voy a poder bajar para que tomemos un licuado juntos, y te voy a contar cosas, ayer te escuché en terapia, trato de no hacerlo, pero las palabras me llegan como si estuvieras hablándome directamente a mí, la cámara de tu computadora da a mi ventana. esto puede parecer raro, pero ya me acostumbré a este saludo, forma parte del despertar del mundo. no sé qué pensaría mi mamá si supiera esto, creo que una mezcla de alivio y bronca y luego un llanto de compensación. ¿a ella también le hablará? ¿qué cosas se dirán? recordar es ser una especie de médium con el pasado, vivir en ese juego saludable de la negación del tiempo. no quiero sonar cursi pero la muerte no existe del todo, es decir, nada está definitivamente muerto porque nada está definitivamente vivo porque justamente vivimos entre esos dos polos en algún color de la supervivencia ¿qué tan vivo me siento hoy? ¿qué tan muerto? no hay respuesta correcta.

deduzco el estado de ánimo de mis amigos por las canciones que comparten en sus historias y las fotos que suben desde sus celulares, trato de captar los detalles, las intenciones, las veo en loop porque también los extraño y la repetición es una especie de cura, repetir una intención hasta que sea verdadera y se instale.

todas esas bicis
desinflando sus llantas al sol
un aire caliente escapa entre los sellos de goma
y se mete al campo
entre las patas de las vacas
mientras en la oficina
el tiempo está estancado
y el metal del manubrio es un metal precioso

codiciado por su dueño
que se imagina un escape sencillo
una falta injustificada
saltar el alambrado
y correr en dirección del viento

los escritores jóvenes son el futuro
los nuevos cantantes son el futuro
los nuevos artistas visuales son el futuro
los nuevos diseñadores son el futuro
los nuevos actores son el futuro
los dj hiper jóvenes son el futuro
los cineastas jóvenes son el futuro
y el futuro se mueve
entre tu pasado y tu futuro
pasa como una flecha afilada
 

no aprendo. leo tres libros en simultáneo para evitar el pensamiento intermitente. pongo a trabajar mi mente sobre una cinta transportadora. termino sensibilizado como las antenas de un insecto ante un pájaro. pienso en una carta que debería empezar a escribir así: tenemos cosas por pulir, sacar el brillo a flote.

parece que tu voz tiembla
y vivís en un castillo
y tu cama da a una ventana que da
a un jardín de una hectárea
tu cuerpo flaco camina
entre los árboles

explosión cromática

luego de largas esperas sentado en los banquitos con la mirada fija al sol no soy más que una camaleona entibiando la panza papando mosquitos mientras mis escamas se asoman a un nuevo color

el muelle

ayer en el tren
pancartas y una remera que decía
¨lo único que vence al tiempo
es la organización¨
lo primero que pensé fue en los procesos
biológicos que vienen refinándose por siglos
precisamente en la evolución humana
lo que nos trajo hasta acá
hasta esta pantalla
a dejar esta marca de agua
sin embargo horas atrás
yo estaba ido
mi amigo también se había ido
nos separaba una distancia amable
con paisajes de transiciones suaves
como aviones que despegan en silencio
y nubes, una enciclopedia de nubes
en el cielo abierta a nuestros ojos
amplísimos a esa hora de la madrugada
esto también parece
una escena organizada
mis pensamientos se iban sucediendo
como hojas secas llevadas por una corriente espontánea
entre dos calles vacías
quién iba a pensar que este momento
fuera a aliviarme tanto
desde el muelle la luna mostraba sus dos puntas
afiladas como un animal que baja a beber
le tomé una foto
como evidencia
y seguí bailando
la basura flotaba en el agua oscura y nosotros
flotábamos sobre la basura
estábamos en una
especie de sueño
algún pescador se habrá quedado dormido
aferrado a su caña
con los ojos dados vuelta
y aparecimos nosotros
dos extraños que caminan y hablan
por los surcos del cerebro
sí, debe haber sido ese
el primer síntoma
sentir que todos somos extraños
y estamos quebrados
quitándonos las astillas
con una pincita de juguete

EUXEFDM: Escritorxs Unidxs X El Fin Del Mundo

todo me habla del fin del mundo
incluso yo mismo
hoy terminé de leer tres libros
michel nieva

sam pink
rosa chacel

s/p & s/t

Estamos sentados a la mesa tomando té con pizza fría. Nos quedamos sin trabajo hace una semana y estamos planeando la supervivencia. Por la ventana las plantas del patio muestran con orgullo que todavía siguen verdes y altivas, ellas también sobreviven, todo el tiempo. Como en *sin pan y sin trabajo* pero también sin hijos, tuvimos ese acto de compasión y racionalidad extrema de cerrar nuestro futuro sobre nuestras cabezas. Pensé que no iba a poder dormir en estas circunstancias y que todas las noches me atormentarían pesadillas pero la verdad es que duermo mejor que nunca porque estoy resignado a este ritmo de barquito abandonado en el desagüe. Como si hubiera estado trepando toda mi vida una ladera que acaba por desembocar en una meseta desde la que veo todo mi pasado miniaturizado, esa esa es la sensación general, de triunfo: ¡logré la obsolescencia de lo minúsculo! Me escapé de esa maqueta y ahora de cara al futuro que por ahora es una simple linea en el horizonte que irá cobrando relieve a medida que avance (el tiempo o yo, da igual). Entiendo que es el suero del desentendimiento. Primero voy a perder contacto con mis compañeros de trabajo, a quienes sólo me unía cierta responsabilidad y algo de empatía a la frustración. Luego, los vínculos por consumo, no tengo plata, no puedo ir, no puedo compartir más momentos con vos en los lugares donde compartir tiene un sentido material. ¿Qué va a pasar con los vínculos estrechos? Mi familia, mi pareja, mis amigos de toda vida. ¿Irán desapareciendo? ¿O como al tirar de una soga reactiva, nos hará más fuertes? Tampoco me aterra quedarme solo. Yo & Mi Frustración. Yo & Mis Fantasmas compartiendo sábanas. Yo & Mi Reflejo en el espejo que se irá oscureciendo por la barba, por el sol, por la tierra en aire, por la falta de ventanas. Yo & El Planeta ambos oscureciendo, entrando en un túnel sin retorno. No hay otra forma de avanzar que en un punto volver a quedarnos solos. Pasa hasta en los enjambres más multitudinarios y estratificados, el eslabón que se desprende y avanza tangencialmente hacia un rumbo nuevo, para bien o para mal, para salir del estado de ensoñación. La ciudad ahora está invadida por mariposas y langostas y caracoles. Seres que pueden despertar repugnancia o admiración por igual. Nadie de pregunta de dónde vienen y en qué momento decidieron salir a la luz multiplicados ¿estuvieron esperando todo el tiempo ahí en silencio acurrucados, en una soledad concentrada? Qué solos deben sentirse al liberarse y distribuirse por barrios y ciudades y ser atropellados, machacados alevosamente contra la pared o bajo una rueda. ¿Quién soporta lo frío de la baba, lo exacto de una mordida, la suspensión imprecisa?

 ¿existe una poesía de derecha?

te extrañamos

no vuelvas.
el mundo empeoró.
yo estoy mejor.

cielo

 una lámina dorada sobre las nubes las recortaba del cielo gris

que sea un misterio
tu existencia abierta y encarnada
en un anzuelo
en el corazón de una fruta

los loritos se nos enredaban en el pelo entre dos filas de luces artificiales
cuando las apagaron se fueron
y quedamos a oscuras
todo el mundo era amable y comía y bebía
con agradecimiento los quesos y los tipos de cerveza
no mucho más y a la vez todo
pensaba que en ese barrio vimos que buscan
ofrecen recompensa por un gatito desaparecido
y cuando pasamos por un jardín de infantes
sentí el aire frío que venía de los toboganes
quien viva frente al campo
tiene la vista de otro mundo dije
y seguimos caminando
sobre las piedras
cuando escuchamos música
dijimos ahí es

cuando te das cuenta querés que todo el mundo se dé cuenta, urgentemente. el resto de los pensamientos quedan suspendidos y lo único que importa es tomar acciones radicales. es inevitable el primer paso: descreer. dura un segundo que puede prolongarse toda la vida. como si el ladrillo fundacional fuera el castillo entero. toda la vida caminando por un pantano, dando zancadas, ocupado en lo oscuro del barro, sin poder levantar la mirada al claro de los árboles. lamento decepcionarte pero esta vez tampoco es la primera me dije a mí mismo y empecé una especie de retórica. en realidad ya te diste cuenta varias veces años atrás pero el tiempo es una ráfaga que superpone los médanos de la memoria y todo está sepultado si no se lo rescata a tiempo. de los recuerdos que te quedan de la infancia ninguno de ellos es, sólo espejismos. entre ellos está el misterio y si vas a fondo, puede haber una revelación. como buscar pepitas de oro en el río o tamizar la harina para que el pan no se empaste. ¿qué me trajo a escribir esto? no sé, me estaba bañando y sentí un tirón. afuera llovía, todavía llueve. como si el agua se hubiera llevado algo con los pelitos que acababa de afeitar. o es la retribución de algún espíritu que me vio salvar el grillo de la inundación y me dice gracias, ahora te vas a dar cuenta. ¿y ahora qué hago? no me van a dar bola, van a creer que no es serio y se van a reír, se va a correr la voz de que soy un freak ¡pero no es nada nuevo! muchos ya se dieron cuenta antes y escribieron canciones, pintaron óleos, levantaron monumentos y lo dijeron de una forma tal que se los respetó. ¿cuántas veces habré soñado esto y lo habré olvidado inmediatamente una vez despierto? uno soy mientras sueño y otro mientras despierto. estoy solo en casa y siento una libertad carcelaria, como cuando nací. las plantas me siguen pareciendo igual de hermosas. la comida mejoró pero se que no durará mucho, tendré que comer como los pájaros que lo hacen sólo para obtener la semilla que habrá de caer entre la mierda y sembrar árboles que alimenten a sus crías.

usá google a tu favor

desde una nube

en sueños

DDP

habló

dijo

TRADUZCAN MIS CARTAS

EN TODAS LAS LENGUAS

INTENTEN SUS PROPIAS VERSIONES

pasale la lengua

a cada sobre para sellarla

como si fueran terrones de azúcar

&

LUEGO

HACÉ DOS COPIAS A MANO

UNA PARA TU AMIGX

OTRA PARA TU ENEMIGX

&

DESPUÉS

FOTOCOPIÁ TU TRADUCCIÓN

HASTA AGOTAR LA TINTA DE LA IMPRESORA PIRATA

ah

si te da pena

el árbol que fue sacrificado para imprimir este libro

sembrá vos

uno x año

y desde tu cráneo vas a ver dos bosques crecer en paralelo

uno hacia adentro

uno hacia afuera

colgá una hamaca entre sus ramas

yo soplo

vos soñás

que desde una nube

yo te hablo

(le digo a mi amigo)

el mundo que conocimos
ya no existe
se fue
en los ojos de las liebres
que levantadas en el aire
por las aves más nobles
retuvieron la última imagen
del mundo que conocimos
morir así
qué promesa
ser devorado con la pupila fija
en el paraíso

paciencia

todos sabemos
                        creemos
que no alcanza
la paciencia
ver crecer una orquídea
puede ser tedioso
pero
ver su flor
abierta como una oreja
dispuesta
a escuchar el:
                      oh
el:                  ah
el:                  !!!
el:                  ¡¡¡
la: escala completa del asombro

antes de marchitarse
guarda en sus nervaduras
la vara de la paciencia

NO ME QUIERO OLVIDAR

de este sueño
que empezó con una canción
de phoebe bridgers
y terminó como una película
de jonas mekas
en el medio mucho
silencio muchas
camas cuchetas de muchos pisos
con escaleras intermedias
y una nena que me sirve un plato
de comida y me deja solo
en una casa de techos altos
empiezo a despertar
mirando el techo

verde verde

tres termos
de mate
aguas abajo
hasta dar
con el charquito
verde
en el que vive
la palabra
que buscaba
para mi sorpresa

a simple vista
no solo vivía
se mostraba
sobre su roca
verde
como una esmeralda
o una lagartija
muerta
de cansancio
después de un día
entero de haber
nadado
aguas arriba

2024

las palabras son simples
cuando estamos cerca
y nada es más complejo
que una ramita de árbol
balanceada por el viento
la enciclopedia del mundo
tendría una sílaba
que al repetirla
como un mantra
podría resonar en los objetos
y devolvernos
en un eco

su verdadero nombre
de esta forma
trabaja la mística
de los ángeles
que afinan sus trompetas
para el fin del mundo