la movida es así:
primero tenés que tener
orientado el cuerpo
como un brújula
un brazo
como poniéndose un pulóver
hasta que quede el hombro afuera
después el otro
es el que más cuesta
para ese momento
ya habrás sentido
el cambio de temperatura
la falta de calor
en el ambiente
la expansión
del ambiente
y una luz blanca reflectora
de la que empiezan a surgir
los colores pasteles
del mundo
la cintura te hace sentir
como un gusano
en el pico de un pájaro
y la cadera
no te asustes
es un tapón
para que no se derrame
todo tu alimento
ya afuera
algunos dicen que el el primer aroma
es el del pasto seco
pero otros dicen
pan tibio
todos coincidimos en que es
mostaza
el color
de la primer capa
es decir si tuvieras
que recibir un regalo
estaría envuelto en papel mostaza
Advertencia al Lector:
Advertencia al Lector:esto es una ruina,una catarata que arrastra los animales que han bebido de su agua;aquí no hay puentes¿recuerda el día en que obtuvo en su interior su porción de escombro?usted hizo del germen una ciudad subterfugapero nadie habitaba:TODOS DORMÍAN EN EL CORAZÓN DEL OTROaquí se inscriben las palabras no incluidas en el sueño compartidoquien las transite habrá de purgar su aliento en favor del ventrílocuo
martes, 26 de diciembre de 2023
nacidad
lunes, 4 de diciembre de 2023
una araña entró a la casa
era una araña grande
peligrosa para quien nunca limpió a fondo su jardín
yo no me asusté pero me pareció oportuna su presencia
a esa hora de la noche
mientras yo pronunciaba palabras complejas
de una transferencia puse
apenas me lo creo
y como acto de fe
compré un libro
me llegará dentro de 15 días
para ese momento sabré
si la araña tejió lo suficiente o si
todo este tiempo
me estuve enviando señales
a mí mismo
lunes, 27 de noviembre de 2023
leer
nos acostamos
para leer
nos quedamos dormidos
soñamos que leemos
un cuento largo
terminamos de leerlo
se termina el sueño
hacemos un café
miramos las plantas
decimos
a esa le falta agua
vino el colibrí
hay pocas abejas
nos sentamos a leer
pero nos distrae
el cielo rosado
apenas visible
por la ventana
leemos
un poco más decimos
termino este capítulo
y me pongo a cocinar
pero el hambre no llega
el hambre también
se quedó leyendo
y así
cerraron ya los negocios
donde comprar
las verduras
y el arroz
y pensamos
con un café más
puede estar bien
y hacemos el café
sentimos el aroma
en toda la casa
ocupando los espacios
y ya que estamos
por las dudas
por si nos quedamos dormidos
no queremos que el sueño
nos encuentre sentados
como oficinistas
o como figuras
egipcias
seguimos leyendo
en silencio
hasta que el día se derrumba
y pasamos a leer
la cara interna de las cosas
un párpado
una lamparita que titila en la vereda
un temblor en el catre
ahora
o nos están leyendo
desde adentro
jueves, 23 de noviembre de 2023
nuevas generaciones
no hay otra forma
que acercarse a lo nuevo
para aprender
hay una especie de murciélagos
que para ver
tienen que tocar
así funcionan
y se comunican
untando sus dedos sobre las cosas
tocan y esperan
qué pasa del otro lado
si se mueve
o respira un aire tibio
o huele a sandía
si nada pasa
también esperan
porque la nada
ya es algo
intacto
bueno,
como esos
murciélagos hay muchos
en mi barrio
y salen
a tocar cosas
por la noche
como si el mundo
estuviera hecho de botones
antipánico
o como si cada superficie
tuviera una breve
inscripción en braile
que la describe
profundizar en las texturas
es una forma de aprender
a hablar
mientras espero
estoy tocando mis uñas
haciendo un bollito
con el boleto del colectivo
o dando golpecitos
sobre el vidrio
bueno,
en fin,
yo quería decir
que para aprender
hay que acercarse
porque lo nuevo
es tímido
y si vos también
sos tímido
no vamos a ningún lado
domingo, 5 de noviembre de 2023
!revelación!
hey! creo que entendí algo: todo se resume en qué tan entretenida y divertida va a ser la anécdota que estés contando en la fiesta: eso va a definir tu noche y si te vas a quedar hasta ver el amanecer entrecortado por cables o si ya vas a estar esperando el colectivo a la 1 de la mañana con la lengua ácida de cerveza.
POST
¿a quién se le ocurrió
ponernos a todos
en el mismo planeta?
nos
sacamos los ojos
nos
damos abrazos
nos
cebamos mates
nos
decimos
qué rico
te extraño
hace cuánto
no nos vemos
y seguimos
sin vernos
los mates
se lavan
la charla
se vuelve
un pantano
nos llegan noticias
del mar
y de la puna
de cualquier punto
del planeta
un chisme
del barrio
donde crecí
un mail
de la facultad
y otro
del banco
¿cuál es la respuesta
que hay que dar?
hoy caminé descalzo
por el pasto
y después
cuando entré a casa
pisé una estilla
de vidrio
de algo muy frágil
que se había roto
y que sigue ahí
en el montón
de cosas
que atender.
*otro final:
de un familiar
que agoniza
y otro que está
en la incubadora
la noticia
de una especie
que desaparece y
otra que acaba
de ser catalogada
viernes, 27 de octubre de 2023
martes, 24 de octubre de 2023
murió iorio
mis problemas de punk en ese momento estaban más allá del anarquismo: me preocupaba el futuro de mi cresta. a pesar de que sabía que los punks somos personas sensibles, extremadamente sensibles, como lo es cualquier trozo de metal expuesto a un rayo de luz, jamás pude compartir esta preocupación con mi banda de pelos largos perfumados con nicotina y manzana y tierra. mi papá era calvo y mi hermano mayor ya había empezado a perderlo a edad temprana. pensé en los skinheads y en los budistas y los punks rapados para lucir el cuero cabelludo tatuado con flores y calaveras: huesos sobre huesos. no me intimidaba mostrar la máscara de mi calavera, me aterraba perder mi cabello, la soga de rescate en la que se había convertido. la rutina de parar la cresta con jabón blanco y cera, frotar las hebras, darle la forma de una espina gigante, creerme un pez espada en la noche y sentir en momentos de ráfagas aleatorias, el olor del jabón blanco llegando desde lo más cercano, pensar en las manos de los obreros lavando el uniforme empuñando los panes blancos de jabón y llevándose ese aroma raso a la cama, con las manos frías bajo las nalgas. no quería abandonar mi cresta nunca.
lunes, 23 de octubre de 2023
LOS DÍAS TERMINAN
que no hay nada
nada nada
nada
nuevo
bajo el sol?
a mí
a vos
a una tortuga
y a la flor que está mordiendo
el mismo tiempo descubrirlo:
una vida
martes, 17 de octubre de 2023
hago pie
en la superficie suave del sol
y sigo mi viaje
espero que la luz
te alcance
y abra los poros
de tu cara
como una frutilla
y si llega
que dilate también
permanentemente
tus pupilas
dos fosas oculares
por donde tu alma saca el pico y respira
eso dicen
el alma respira
no se cansa
de hacerlo
hasta que un día
se cansa
y entabla conversaciones
con todos los órganos
de tu cuerpo
tu ojo está cansado de mirar
tu boca está cansada de intercalar silencio
entre las palabras
tus manos ya son dos guantes huecos
tu piel se podría enrollar
y ser vendida
como una alfombra
como la piel de un oso polar
tu alma está planeando
desvalijar tu cuerpo
jueves, 5 de octubre de 2023
(sun)
una excusa
para hablar sobre la
superficie suave del sol
el carácter felino
que le da
el fuego
a las cosas
y la gama de amarillos
y anaranjados
la onda expansiva
del meteorito
que extinguió a los dinosaurios
todavía suena
entre nosotros
miércoles, 4 de octubre de 2023
últimamente me duelen las piernas a partir de las 8 de la noche y me siento más bajo, veo el mundo desde una perspectiva de árbol chueco & hueco y aunque valoro la vejez todavía no quiero ser uno de ellos
la naturaleza me parece a veces demasiado literal y otras con una potencia poética abrumadora, extática
siento pena por los animales de mi barrio, puntualmente por los caballos atados en las esquinas, pena & gratitud Y siento también que la cura está fluyendo hacia arriba contantemente en los tallos de las plantas y los arbustos y los árboles como una trompeta que se prepara para sonar
no me da pánico ver la cama deshecha, al contrario, siento descomponerme en filamentos de hierro hacia ese super-imán
martes, 26 de septiembre de 2023
si mañana despierto siendo un caballo
es comer una manzana entera
de un sólo bocado
de una fruta
atravesándome
horas de sol y agua
y ayunos forzados
por obsolescencia de las nubes
ser una manzana
¿es mucho pedir?
rasgando
el cuero
como una guitarra
sin canción
tener pestañas
que apantallen el sol
y lo filtren en virutas
abrojos en la crin
nada mejor
que dar patadas al aire
desarmar sus fantasmas
en jirones
hacer fantasmas menores
pañuelitos descartables
con el moco
verde
que es el tiempo
miércoles, 20 de septiembre de 2023
biorc
me está pasando seguido que me cruzo con gente muy parecida a Björk por ejemplo hoy mientras ataba la bici una señora entre la penumbra de dos árboles miraba con los ojos de Björk ayer estábamos viendo nua película en la cama y uno de los personajes tenía el mismo corte de pelo que Björk me siento acompañado por esta sensación de ver clones de Björk en lugares random además siempre fue un acto reflejo preguntarme en situaciones ¿qué estará pensando Björk ahora?
martes, 19 de septiembre de 2023
jueves, 14 de septiembre de 2023
sin saberlo (o sí) el árbol que creíamos muerto del patio, nos acaba de dar una lección con su reverdecimiento. fue inesperado porque ya dábamos por hecho su inanición y nos preguntábamos, en los pocos acercamientos a la ventana, cuándo empezaría a derrumbarse. esto, silenciosamente, implicaba un triunfo para las demás plantas que absorben de nuestros escasos m2, un poco de luz. ¿ no son acaso lenguas y no hojas lo que conforma cualquier follaje vegetal, por más mínimo que sea?
lunes, 11 de septiembre de 2023
chip
viernes, 25 de agosto de 2023
¡gracias Pauline!
el silencio se vuelve extremo
no real
extremo
y puedo afinar las antenas
para escuchar los sonidos
que salen de mi cuerpo
el movimiento de mis tripas
digiriendo el último alimento
la expansión
de la pleura
un rasguño en el terciopelo
por supuesto
lo primero que escucho
es mi respiración
la sucesión de implosiones
de las gotitas de agua
en el vapor de mi aliento
el pitido eléctrico
distribuido a criterio
a lo largo de la piel
o es la estática
acumulada en los tímpanos
y reproducida en bombos
por el corazón
si permanezco así
toda la noche
asimilando el ruido
siendo un canal
y al mismo tiempo
la balsa
martes, 15 de agosto de 2023
gente divertida
en ese tiempo la música tenía un carácter puramente hedónico, escuchábamos para sentir esa dimensión.
jueves, 10 de agosto de 2023
domingo, 6 de agosto de 2023
futuro
que experimento mientras escribo esto
me quedé pensando esa frase
de Lacan que leí ayer
la otra vez me pasó lo mismo
con otra frase que habla del deseo
también de Lacán
lo que sé de ahora es que
estoy un poco enojado, sí
otro poco ofendido
y al mismo tiempo siento
que por debajo estoy maravillado
porque acabo de leer un buen libro
y estoy tomando café
una tarde nublada de domingo
pero como un flujo subterráneo
que erosiona las piedras
y se lleva por delante los insectos
no puedo ser indiferente a ese caudal oscuro
sábado, 5 de agosto de 2023
martes, 25 de julio de 2023
pregunta
martes, 18 de julio de 2023
alunizaje
un problema de catálogos.
vos tenés el tuyo
& yo tengo el mío
los vamos armando
a medida que pasa el tiempo,
nuestros amigos tienen nuevos hijos
nuestras mascotas también
perritos con pelajes imposibles
el catálogo crece
cada vez hacemos menos amigos
pero cada vez se vuelven mejores
los viejos amigos.
por ejemplo el caso de los gorriones
que fueron perfeccionando sus picos
para obtener semillas
cada vez más específicas
sabores exclusivos, aceites,
darwin pudo explicar su teoría
gracias al catálogo de picos
después de días enteros gastados en mirar
cómo tal pico rompe tal cáscara,
cómo encastra la semilla en la lengüita,
ese tipo de combinaciones.
menos mal
en nuestra memoria de especie
y que todavía
cada tanto nos sentamos
uno frente al otro
a pasar las páginas
de los días catalogados
aunque sea domingo
y mañana haya que volver
a juntar del piso
las cosas que venimos perdiendo.
sábado, 15 de julio de 2023
chicle
esta no es la idea de futuro
que me implantaron
en la escuela
como a un robot.
al fin y al cabo
es verdad
que la infancia
es una estafa y una navaja:
sólo vale la pena
si sobrevive alguna fantasía
para masticar el resto de la vida,
un chicle
rosado.
que los viejos pierdan los dientes
y ya no puedan masticar
el chicle de la infancia.
tampoco me parece justo
que existan los receptores del dolor
y el derretimiento temprano
de los conos de helado
y de los glaciares.
me enteré de algo:
el chicle viene del petróleo
y el petróleo
de los dinosaurios
animales antiguos y rarísimos
que ahora podemos masticar
y ponerle sabor a uva
o rellenarlos de jarabe.
como la infancia
los dinosaurios siempre
van a estar con nosotros
y se acerca el día
en el que juntos
los dinosaurios y nosotros
vamos a conformar
una gran masa de chicle
de especies extintas
que alguien
va a tener que masticar.
poema de amor*
más linda que vos & que yo
incluso más linda que vos & yo juntos
& también hay otras cosas
que compiten por la belleza**
desesperadamente
vamos y venimos sin pensar
demasiado en eso
¿quién sabe si algún día
tendremos la oportunidad de decir
una frase
que se clave en el mundo
como una bandera?
nadie lo sabe
la lengua es un músculo instintivo
clavado en el cuerpo
y flameando
como una bandera,
hay que dejarla escribir.
están contaminadas
por todos los poemas de amor
que leí en mi vida
y hacer de este poema una oda a todo
pero eso ya lo hizo neruda
y no le fue tan bien
lunes, 10 de julio de 2023
ARN
y las palabras que siguen fueron especialmente
seleccionadas por el rompecabezas de proteínas
que me confirman y me mantienen de pie
gracias a cada una de ellas por mantener
el torque de la doble hélice
que guarda retorcida
como un potente resorte
cada célula cajón del ropero viejo
que ahora es mi cuerpo
adaptado al propio ritmo de vida
que en algún momento decidí que debía tener
resistir & sobrevivir
pero en realidad nadie lo está
una especie desgraciada dándolo todo
en cada exhalación
vivir es en vano
y sin embargo quién
es capaz de detener esta rueda
hay un corazoncito latiendo
a su propio ritmo
como la lluvia que empieza a caer
sobre una lona tensa lona que cubre delicadas flores
o gigante según el caso
siempre tendrás un corazón latiendo
adentro, el día en que ya no
lo tengas más y lo busques
desesperado entre la basura
no habrá sido muy tarde
no permitas que nadie te desanime
siempre vas a poder hundirte un poquito más
en la mierda
que es abono y es buena
viernes, 7 de julio de 2023
FIEBRE
por eso decidí
como primera opción
escribir un poema
ahora que desde la altura
las cosas se parecen más
a una masa multicolor
un contacto de whatsapp comparte
una imagen que dice:
las decisiones que tomás son tu varita mágica en la vida
¿habré tomado en algún momento la decisión
interna
de volver a tener fiebre
como último recurso de recuperación
de mi infancia?
para algunos
el primer recuerdo es esto
estar con fiebre
miércoles, 5 de julio de 2023
ayer
cuando un poeta viejo muere
otro tiene fiebre
por la noche
y no lo sabe
el espíritu poético del mundo
de alimenta del calor
del cuerpo
del hueco cálido que dejan
los gusanos en el suelo
dice el werther de goethe:
después me pongo a leer un poeta antiguo y es como si estuviera viendo mi propio corazón (p.95)
así me quedo
en mi maceta
a esperar la lluvia
mi corazón de tierra
cilíndrico
miércoles, 28 de junio de 2023
a los muertos los descuartizan
y los llevan
a una zona lejos
de la civilización
a una selva
llegan
pedazo
por
pedazo
hasta un claro
donde el sol satura
los colores
y hace que el aire
parezca una red
todos los trozos
se amontonan
en una montaña
tibia.
cuando los vivos
están lejos
llegan los ángeles
jotes oscuros
pesados
aterrizan sobre la carne
y la devoran
con fruición
tendones
arterias
nervios
cartílagos
sobre la gran bandeja de plata
que el sol ofrece.
esta es otra forma
de alcanzar el cielo.
lunes, 26 de junio de 2023
unpopular poem o galleta del infortunio
que no transmute en otra cosa que no sea un odio formidable
que sea tu satélite natural al que mires de noche con anhelo
una luna de odio
que transforme la luz del sol en luz de odio
que el mundo sea iluminado por esa luz tenue
y sea como un pez globo gigante
plateado afuera del mar
ride the dragon
de eso se trata estar en pareja
perseguir ese monito
convencerlo de que alguna vez
se acerque a comer de nuestra mano
si me concentro puedo escuchar
hojas crujiendo detrás de tus palabras
un aplastamiento de ramas
autopoiesis
(que tampoco son tantos)
si me llegara a ir del país
probablemente terminen en la casa de mi madre
donde nadie los leería
pienso que es un desperdicio
pero al mismo tiempo es un hechizo
para estar en dos lugares al mismo tiempo
un barco que se mueve en círculos en la superficie
con el ancla fija en el fondo
a veces me olvido que
yo ya migré siendo un niño
y mi ancla está ahora en otro lado
sin embargo amo esta ciudad
sus calles mojadas por la niebla
y el misterio de sus edificios barrocos
suelo querer tener el impulso
de venderlos a todos
y empezar a leer de nuevo
algo que no creo que ocurra
para ser sincero
pero esa fantasía me reconforta
y ahora
voy a citar a borges:
(estoy viéndolos)
hay alguno
que ya nunca abriré
domingo, 25 de junio de 2023
¿R.I.P.?
me gustaría ser enterrado ahí
que cualquier extraño pueda loguearse para pasar un rato conmigo
me gustaría ya estar muerto
en internet
te amo tanto que hablo con los árboles
en un terreno verde yo mismo un árbol
que habla con otros árboles
mi dolor es decorativo lianas entre ramas que dan flores pálidas
¡qué maravilla vivir así!
viviendo en el centro de un trébol
te amo tanto que duermo con los ojos abiertos
como los peces y las hormigas
perdón si no soy
la continuidad del niño que te enamoró en la infancia
todos me dicen
suertudo
dormís en el centro de un trébol
hablás con los árboles
tenés la vida de un insecto
*
viernes, 23 de junio de 2023
slowdive
jueves, 22 de junio de 2023
placebo
todos los reels de monitos bailando
ardillas oliendo flores
pinguinos abrazándose
cachalotes durmiendo verticalmente mientras cantan
hormigas levantando flores enormes
aves del paraíso comiendo frutas
time-lapses de semillas brotando
esas cosas
porque afuera el mundo arde
y hay una única ventana
donde puedo ver
y volver a salir endulzado
a caminar con tremenda
smiley face
por suerte algunos amigos y amigas
todavía me envían ese tipo de reels
y por suerte hay otros amigos y amigas
que no
martes, 20 de junio de 2023
día de la bandera
en las formas de represión
de autorepresión
todo lo que se nos queda en la punta de la lengua
y desde ahí fermenta
un licor amargo
parece que el sueño transmutó
y me desperté con la noticia de que están reprimiendo
en jujuy a toda la gente que decidió salir
cara al frío para ir más allá
de la punta de su propia lengua
mucho más allá
que el músculo más fuerte
es la lengua
porque nunca se cansa en la artesanía
de tragar y formar
palabras
de darnos de comer
un bolo alimenticio
qué será entonces
lo que se nos queda en la punta de la lengua
jueves, 15 de junio de 2023
en tik tok están operando una fruta vieja
y no miramos más sus historias de instagram en la que
cenan en hoteles lujosos tras pesadas cortinas de seda se bañan
con espuma esconden sus pezones con emoticones,
todo su contenido envejecería
como una fruta arrancada de su rama
con el único objetivo de ser contemplada
por ojos lejanos
miércoles, 14 de junio de 2023
cómo era la vida antes
RE&RE&RE
(escrito durante la CC de la charla sobre el Mes del Medio Ambiente)
los recicladores ya no pueden
contra las cápsulas
¡están por todos lados!
basta con separar los eslabones
de la cadena de valor
este es nuestro mapa:
madera plástica
cartones yaguareté
centros de acopio
prensa hidráulica de plásticos
PET recolectado & reciclado
vidrio recolectado & reciclado
tetrapack recolectado & reciclado
papel & cartón recolectado & reciclado
ley REP: Responsabilidad Extendida del Productor
esta es la proyección para el 2023:
vivir cómodamente sobre una isla de basura recolectada & reciclada
este es un caso de éxito
quieren copiar este modelo
¿tienen preguntas o comentarios?
¿alguna duda?
¿alguien quiere compartir la experiencia?
bueno,
¡muchas gracias por tu tiempo!
chau
chau
GRETA SE EGRESA o SCHOOL STRIKE WEEK 251
9 de junio de 2023
el entramado de la calle
recorta una sombra
que no deja de crecer
una paloma llega
y se queda
fresquita en la sombra
de Greta
la ola de calor
está instalada
una ola perpetua que extiende su cresta
sobre los rascacielos
sobre sombreros de agricultores
por igual
(...)
ODA A GLADIS LA ORCA
qué pasa por tu mente
gladis
venís
y eso es todo
lo que le sirve al mundo
una ola tras otra
ola
y detrás vos
la sombra de un puño
o el puño mismo
sería increíble
amar
como una orca
con todo el cuerpo
hacia arriba y adelante
sería increíble poder romper
la superficie
ser una estrella
del mar
inspirar a adolescentes
recónditos
a salir y dar puntadas
armar la gran
bandera
del barco que cae
lunes, 12 de junio de 2023
reflexivo
de que todo lo que está sobrevalorado
adorna el mundo
& desde cierto ángulo específico
le da un brillo de celebración
a las cosas más comunes & corrientes
por algo de golpe todo el mundo
ahora las valora
una porción del brillo que deslumbra
para caminar por la calle oscura del barrio
activismo inverso
ya no voy a tratar de convencerte
de lo cerca que está
el fin del mundo
voy a dejar
que simplemente llegue
está llegando
todo el tiempo
como un témpano celeste
sobre el agua
en algún momento
estará lo suficientemente cerca
como para congelarnos el aliento
y será mágico verificar
la belleza de una nube
una vez más
abandonándonos
plan fallido pero con victoria final
1) autocompasión y autoternura porque aún tenía esa veta de timidez estúpida en algún lugar de mi cuerpo
2) un click! como un viento que junta hojas secas en una esquina, se agolparon los cuestionamientos sobre la moralidad de si siendo un hombre cis "hetero" podría encontrar cabida en ese evento al cual acudían más y más mujeres, algunas muy abrigadas, otras con camperas delgadas deportivas, otras de negro con tapados y gafas de sol, todas muy bien plantadas.
decidí volver sobre mis pasos, comprar un capuccino, caminar por florida sientiendo el aire frío entrando por mi nariz y el vapor del café por mi boca, llegar hasta la librería y arremeter contra el libro de CP, ponen uno sobre otro los 7 billetes de 1000 pesos sobre el mostrador y salir del local con mi mochila un poco más pesada. ah, tmb me compré historia de una chico, que lo tenía pendiente y lo encontré en saldos.
lunes, 5 de junio de 2023
lunes, 29 de mayo de 2023
dato
una al lado de otra
alita con alita
mirando de reojo a la compañera
las palomas
pueden tirar abajo
el sistema eléctrico
del mundo
si así
lo desean
domingo, 28 de mayo de 2023
es verdad
todas las arañas
que encontramos en casa
estaban en una esquina
caídas al piso
medio bobas
sólo una trató de escapar
pero fue inútil
te aseguraste de su muerte
pero fue inútil
porque aparecieron más
incluso
si matáramos todas las arañas
si el nido incendiáramos
habría
arañas en los sueños
sábado, 27 de mayo de 2023
un pensamiento
rápido antes de que lo pierda
todos los días pienso en por qué es importante frenar o revertir el colapso ecológico, me pregunto si es en vano demorar el devenir de una crisis ecológica, pero ahí freno y repregunto: ¿crisis para quién? mi respuesta siempre es la misma: para la raza humana
porque todos los esfuerzos, creo, en el fondo son para preservar nuestra especie humana
también vengo pensando en por qué seguimos teniendo mascotas y plantitas adentro de la casa, por qué cuidamos nuestro jardín... ¿hay algún impulso interno que naturalmente nos lleva a conservar a escala individual algo del ecosistema? ¿esa es la parte bondadosa del humano per se de la que habla rousseau?
martes, 16 de mayo de 2023
domingo, 14 de mayo de 2023
domingo
ya el burrito se trifurcó
un caracol vive adherido
en una de sus hojas
todo este tiempo de silencio
las hormigas estuvieron cavando
en la maceta de la albahaca
vino el perro del vecino
con su aliento tibio y agrio
dio vueltas
se sentó en el pasto iluminado
varias veces
se olfateó las nalgas
hasta quedarse dormido
me entero de unos roedores que ante el estrés responden con maratones masivas de suicidio
¿qué hacer con toda esta experiencia relatada por voces e imágenes?
en el patio hay
una fábrica de ternura
incluso en el exoesqueleto abandonado de un escarabajo
en el que una araña hizo nido
miércoles, 10 de mayo de 2023
aumentado
pasé por la biblioteca colgante
y agarré un libro
como si fuera una fruta
me lo llevé a la cama y te dejé
una dedicatoria
en el libro viejo
que no vas a leer
por mucho tiempo
martes, 9 de mayo de 2023
bloggers
américo
pablo
winifer
francisca
susan
en los cables
que iban y venían
por todo el continente?
¿IA?
esta es una imagen 3D
creada en tu cerebro
a partir de un poema
escrito a partir
de una imagen 3D
que la lectura de un poema (*)
creó en mi cerebro
//////////////////////////////*////
////*/////////////////////*///+//
/////////////////////////////+/////
////////////////////////////*//////
//////////////*////////////////////
////+//////////////////////////////
////////////////////////////////////
////////////////°////////////*/////
¿esto es un espejo?
¿una fotocopiadora averiada?
cuando era chico estaba obsesionado con la enciclopedia de un amigo vecino
para mí, el mundo estaba contenido en ese bloque de papel encuadernado impreso a color en papel mate
los momentos en los que me la prestaba eran valiosos y por eso efímeros
no era suficiente retener en la memoria las palabras nuevas y las fotos de animales de la sabana
¡qué hermoso sería tener la enciclopedia sólo para mí en mi casa! pensaba
me dormía fantaseando
despertaba ansioso
mi mamá no tenía plata para comprarme una
además su carácter incrementado (se armaba tomo a tomo los fascículos con el diario)
la volvía más atractiva
la suma de las partes de un gran cerebro abierto
jueves, 4 de mayo de 2023
¿no te acordás nada de cuando nací?
desde el monte
puedo verlo moverse
como una boa albina
estoy viendo una película:
a un nene
le regalan una bolsa con agua
y pecesitos dorados adentro
él no lo sabe
pero tiene una bomba entre sus manos
en realidad
recibió
su primera experiencia con la muerte
martes, 2 de mayo de 2023
(fanzine)
lo que le pasa al mundo
me pasa a mí
los glaciares retroceden
como mis encías
masticar
sangra
el alimento
entra a mi cuerpo
ensangrentado
camino inevitablemente
hacia una calvicie prematura
veo día a día
el brillo de mi cuero
cabelludo
como lo haría
un pájaro
que sobrevuela el bosque deforestado
mis ojos
pequeños orificios forzados a ver
entre lágrima lentas
martes, 25 de abril de 2023
ya
vi
todos
los
documentales que pude sobre el colapso ecológico
y sin embargo
suelo vivir muy tranquilo
como si tuviera puesto
un parche de nicotina
en la zona verde del cuerpo
esto
me lleva a preguntar
¿qué parte del cuerpo es una plaza?
¿qué ocurre ahí?
¿vive alguien?
¿crece algo?
la lógica microbiológica me lleva a pensar que
SÍ
algo crece
y tiene dientes
y acaso garras destripadoras
ocultas en la pelambre
bajo el fractal de escamas
pero es lento su crecimiento
ya quisiera que sea un hongo
que crece de un día para otro
y nos regala el amparo de su sombrero opaco,
leo en algún lugar de internet*
la palabra esprint
!eso!
!pienso!
necesito un esprint
justo en la plaza
debajo del parche
donde jugaba el niño
que yo era
treinta años atrás
¿tendrán lxs niñxs del futuro
una plaza en su cuerpo
donde puedan irse a jugar
cuando sean adultxs alienadxs?
hay en mi barrio
una esquina verde
cercada
en la que viven dos caballos
uno es marrón y el otro
blanco salpicado
como un dálmata
el otro día
de la nada
uno de ellos
(el blanco)
empezó a correr
en círculos
relinchando
yo
a una cuadra
escuchaba el galope
como un corazón desbocado
fuera de su cuerpo
errando en un espacio baldío
una nube de polvo
subía
algún vecino se habrá preguntado
¿qué pasa?
pero nadie
todos seguían sumidos en la espiral
de la siesta
un perro solamente
parecía darse cuenta
y labrada al caballo
¿lo alentaba o
estaba tranquilizándolo?
como sea
esta esquina
de mi barrio
es una esquina
del mundo
la breve esquina verde
donde algo se mueve
y grita
entre alambres de púa;
/fin de la metáfora/
sigo leyendo
el obstáculo es ahora
una piedra
hecha de dos palabras
"ciencia posnormal"
que googleo para pulir
hasta dar
con el diamante de fondo:
hay un camino hecho de certezas entre la incertidumbre
imaginate
caminar por una calle infinita
de baldosas flojas
aleatoriamente camufladas
al principio
te va a doler
ver tus zapatillas impolutas mancharse
vas a tener que arremangar tu pantalón
para cruzar impunemente
te va a dar frío
AL PRINCIPIO**
imaginate caminar desnudo
entre abejas
sin aguijón
/fin de la metáfora/
¿en qué momento
abrí una hilera de pestañas que demandan mi atención***?
retomo
*https://www.lamarea.com/2023/04/24/pablo-servigne-hay-cambio-tendencia-hacia-aceptacion-desobediencia-civil/
**sí, estoy gritando
***https://www.sciencedirect.com/science/article/pii/S0959378012001215#:~:text=Erring%20on%20the%20side%20of%20least%20drama%20may%20be%20viewed,consistent%20with%20this%20broad%20picture.
***https://es.wikipedia.org/wiki/Problema_retorcido
***https://es.wikipedia.org/wiki/Sagrada_serran%C3%ADa_de_los_urus
***https://www.youtube.com/watch?v=PqRvdjGPwlA
***https://open.spotify.com/playlist/67W9KywaEXuRssWK1pqhOF?si=eac7ad896a40416a
miércoles, 19 de abril de 2023
lunes, 17 de abril de 2023
otoño
ya se fueron las hormigas
peeeeeeeeeeero
dejaron su mordida
en las hojas del rosal
como una guirnalda
minuciosamente colgada
lunes, el conteo infinito
¿dónde está ahora
la gente que el viernes
contaba los huesos de su cervical
apretados en una pared oscura
apretada también la mordida?
seguramente
frente al espejo
recuperando la mirada
que no deja de irse
como un globo
¿seguirán ardiendo
los fuegos artificiales en sus córneas?
miércoles, 5 de abril de 2023
martes, 4 de abril de 2023
martes, 21 de febrero de 2023
Lucy in the sky with chickens
las estrellas también
son octogenarias
su luz
envejece hasta alcanzarte
y ahí
en el arco eléctrico
que la lleva a tu piel
la luz arma su ataúd
viernes, 27 de enero de 2023
llueve
hasta dar con su cuerda
y una vez allí
volvete contra vos mismo
y que la mampara de tu sombra
sea un arco también
y que vivas ahí
y también seas
una cigarra
sepultada en su propia voz
jueves, 26 de enero de 2023
miércoles, 25 de enero de 2023
sobre el alma
inclinado sobre el manubrio
a centímetros de dar pie
mi alma ya no estaba ahí
sino adentro de una fruta
un durazno por demás
rosado y blanco
aferrado a la milagrosa existencia
del tallo delgado
que lo unía al resto del árbol
y eso no es todo
cuando mi cuerpo estaba
bajo el agua
sincronizando brazada
con patada
el alma se me había ido
hace rato
en las burbujas del aire
que rompieron en la superficie
como si hirviera la pileta entera
y fugándose
se iba por la ventana
sobre las cabezas del equipo
de hockey
los estruendos
la pelota amarilla fugaz
la devolvieron a mi cuerpo
que ya exigía bocanadas profundas
colgado del andarivel
lunes, 23 de enero de 2023
con el corazón dañado
sujeto solamente
por la espiga del consuelo
a la mirada mínima de una langosta
su ayuno tiene el mismo color
que su iris
verde jade
un hambre suave
pero constante
que va cayendo sobre el campo
no hay otro consuelo
más que ver la tierra
levantando polvo
domingo, 22 de enero de 2023
burrito & cedrón
uno oscuro
uno claro
alternados
y vuelta raíz
bonsai del mundo
el mundo
en el fondo del mate
miércoles, 18 de enero de 2023
diario de dibujo 1
miércoles, 11 de enero de 2023
me gustaría tener una foto de mi padre joven, cuarentón y cuarteado por el sol y la cal, arremangado, con el ceño fruncido pensando en algo, redondeando algún cálculo mental, en algún patio de paredes blancas, piso de tierra, frente a algún árbol genérico de hojas grandes
me gustaría tenerla a mano en los momentos en los que mi experiencia no es suficiente para contarte por qué a veces soy este murciélago al que se le ha sobredimensionado un único sentido a costas de una torpeza antipática, que lo llevará a su propia ruina o, con fortuna, a la boca de su depredador
martes, 10 de enero de 2023
Úrsula K Le Guin abrazando un gatito
en una foto
que me llega en blanco y negro
es suficiente ternura
piel contra pelambre
confabulando
una estrella nueva
viernes, 6 de enero de 2023
(heart)
en los raptos de hiperconciencia
siento pena
por mi corazón
su esfuerzo constante
en desatar el nudo
si tuviera un rostro sería
el de un sapo
apretándose contra sí mismo
como un puño que trata
de liberar
una avispa
Gral. P.
en su propia nube de polvo
en un espacio sideral
y acá también
habla tu voz
y se expande en tu barrio
que estaba viviendo un recuerdo
modo avión
liviano
pero que vuelve a entrar por la ventana
miércoles, 4 de enero de 2023
lunes, 2 de enero de 2023
año nuevo
qué le ven de divertido
a esta amnesia colectiva
todos mis órganos hablan un idioma diferente
los perros en fila
olfatean la tormenta
pequeñas gotas condensan
en sus hocicos
están relucientes
tiene su propia estrella
y corren por el patio
hasta el nogal
ahí se quedan
como nueces caídas
jugamos a las damas
luego al ajedrez
aprendí que un movimiento obligado
puede costarnos la vida
aunque ahora que lo pienso
la vista
fuera del tablero
puede ser exquisita
recorriendo una a una
las plantas del jardín
con una linterna
descubrimos escarabajos dorados
su minúscula mordida sobre la albahaca
como luces colgadas
fue el gran telón
que tuvimos que atravesar
para llegar al sótano del mundo