llueve

seguí al insecto que canta
hasta dar con su cuerda
y una vez allí
volvete contra vos mismo
y que la mampara de tu sombra
sea un arco también
y que vivas ahí
y también seas
una cigarra
sepultada en su propia voz

Vinur Minn

mi mamá
lloraba
con esta canción

sobre el alma

cuando mi cuerpo estaba
inclinado sobre el manubrio
a centímetros de dar pie
mi alma ya no estaba ahí
sino adentro de una fruta
un durazno por demás
rosado y blanco
aferrado a la milagrosa existencia
del tallo delgado
que lo unía al resto del árbol

y eso no es todo
cuando mi cuerpo estaba
bajo el agua
sincronizando brazada
con patada
el alma se me había ido
hace rato
en las burbujas del aire
que rompieron en la superficie
como si hirviera la pileta entera
y fugándose
se iba por la ventana
sobre las cabezas del equipo
de hockey
los estruendos
la pelota amarilla fugaz
la devolvieron a mi cuerpo
que ya exigía bocanadas profundas
colgado del andarivel

cuando toca caminar
con el corazón dañado
sujeto solamente
por la espiga del consuelo

pienso esta vez acudir
a la mirada mínima de una langosta
su ayuno tiene el mismo color
que su iris
verde jade
un hambre suave
pero constante
que va cayendo sobre el campo

no hay otro consuelo
más que ver la tierra
levantando polvo

burrito & cedrón

cuál es cuál

caireles verdes
uno oscuro
uno claro
alternados

rama anclada
y vuelta raíz

el otro:
bonsai del mundo

si fuera un limón verde
el mundo

una hoja sumergida
en el fondo del mate

nos dirá la respuesta

diario de dibujo 1

a veces veo un detalle que me gustaría dibujar, me atrapa algo puntual de su trama estética y me lo llevo en la mente, lo vuelvo a traer a lo largo del día, mientras me baño o nado, pienso en esa semilla, ese borde de hoja dentada, esa etiqueta del pulóver particularmente plegada y así mi mente juega con esa imagen que emerge cada tanto. si tengo suerte, vuelvo a encontrarme con ese objeto (casi siempre mínimo) y verifico su existencia, su leve cambio de luz u orientación. ahora por ejemplo me pasó con esta espiga de maleza que creció en el fondo de casa y que su forma de cruz espigada me reclama

me gustaría tener una foto de mi padre joven, cuarentón y cuarteado por el sol y la cal, arremangado, con el ceño fruncido pensando en algo, redondeando algún cálculo mental, en algún patio de paredes blancas, piso de tierra, frente a algún árbol genérico de hojas grandes

me gustaría tenerla a mano en los momentos en los que mi experiencia no es suficiente para contarte por qué a veces soy este murciélago al que se le ha sobredimensionado un único sentido a costas de una torpeza antipática, que lo llevará a su propia ruina o, con fortuna, a la boca de su depredador

Úrsula K Le Guin abrazando un gatito

en una foto
que me llega en blanco y negro

es suficiente ternura
piel contra pelambre
confabulando
una estrella nueva

si nombro a un árbol: ciervo
sus ramas frenan

su crecimiento

(heart)

 

en los raptos de hiperconciencia
siento pena
por mi corazón
su esfuerzo constante
en desatar el nudo

si tuviera un rostro sería
el de un sapo
apretándose contra sí mismo
como un puño que trata
de liberar
una avispa

Gral. P.

del día entero

me quedo con esa rodaja de la noche

en la que caminamos

por el barrio de tu infancia

buscando una heladería

espiamos detrás de cada esquina

nos siguió un perro hasta cierta plaza

y luego se quedó rascando
en su propia nube de polvo

no éramos dos satélites programados
en un espacio sideral

pero podríamos haberlo sido

porque éramos plateados

y nuestros dientes brillaban cuando hablábamos

dejando diminutas estrellas

a nuestro paso

yo tenía la sensación

de estar abriendo un papiro ancestral

escrito por vos misma

pero a los 6 años

acá jugábamos,
y acá también
habla tu voz
y se expande en tu barrio

el día anterior te vi hamacarte

rodeada de sauces

y pensé
que estaba viviendo un recuerdo

hice fuerza para cristalizarlo

y llevarlo como un cuarzo

colgado de  la garganta

los intervalos de silencio

y ese otro silencio previo

a cualquier palabra:

la duda,

pude degustarlos

modo avión

me gustaría quedarme así

de por vida
liviano

diminuta mota de polvo

que el misterio barre hacia la calle
pero que vuelve a entrar por la ventana

a depositarse sobre los huesos

¿qué preferís?

 ¿ser un sauce eléctrico o ser un sauce llorón?

año nuevo

no sé
qué le ven de divertido
a esta amnesia colectiva

todos mis órganos hablan un idioma diferente

los perros en fila
olfatean la tormenta
pequeñas gotas condensan
en sus hocicos
están relucientes
tiene su propia estrella

qué lindo tener cosas con recuerdos

-alguien dice-

los perros presienten el primer estruendo
y corren por el patio
hasta el nogal
ahí se quedan
como nueces caídas

jugamos a las damas
luego al ajedrez
aprendí que un movimiento obligado
puede costarnos la vida
aunque ahora que lo pienso
la vista
fuera del tablero
puede ser exquisita

recorriendo una a una
las plantas del jardín
con una linterna
descubrimos escarabajos dorados
su minúscula mordida sobre la albahaca
como luces colgadas

al final

la lluvia

su festejo en sí misma
fue el gran telón
que tuvimos que atravesar
para llegar al sótano del mundo

y dormir ahí

con una botella