Advertencia al Lector:

Advertencia al Lector:

esto es una ruina,
una catarata que arrastra los animales que han bebido de su agua;
aquí no hay puentes
¿recuerda el día en que obtuvo en su interior su porción de escombro?
usted hizo del germen una ciudad subterfuga
pero nadie habitaba:
TODOS DORMÍAN EN EL CORAZÓN DEL OTRO

aquí se inscriben las palabras no incluidas en el sueño compartido
quien las transite habrá de purgar su aliento en favor del ventrílocuo

lunes, 28 de noviembre de 2022

formación académica

Universidad Del Minuto 3:48 De La Entrevista A Diana Bellesi En El Delta Del Paráná & De Saltear Los Prólogos En Todos Los Libros Pero No Las Contratapas
Doctorado En Manejar El Diccionario Como Recomendaba Cortázar Focalizado En Insomnio Curado Por El Amor & El Cansancio
Integrante Permanente Del Panel De Degustación De Variedades De Hibiscus En El Té O Simplemente Contemplándolos En Sus Macetas O En Las Veredas Entre Las Rejas
Investigador En Curso Sobre El Doblado De Manteles Floreados Circulares
Lector Asiduo De Papelitos En Bolsillos & Generador De Los Mismos
Coordinador De Lo Que No Se Sabe & Más Acá
Estudios En Curso En La Escuela De Apreciación De La Sucesión De Letras Para Formar Palabras & De Palabras Para Formar Oraciones
Profesional Absoluto En La Tarea De La Compulsiva Acción De Mantener Apretada La Tecla ESC & DEL




¿dónde se venden los libros?

tomá este libro
& ponelo en la rama que más te guste
& tomá un fruto de ese árbol
a cambio

te invito a mi fiesta

la flor que da la vuelta al mundo
detiene su paso en mi morada
a olfatear los aromas
de un guiso que tristemente
me encuentra revolviendo

es un punto bajo del planeta
este momento

soy una hormiga que afronta
su gran grano de arroz

renuncio a mi humanidad
con cada sorbo

se sienta conmigo
hace un cuenco con sus hojas:
el destello de su néctar
es el último recuerdo
humano que tengo

*

a la estrella que me sigue
y deforma levemente
el contorno de mi sombra
y la une a la sombra de un árbol
y al silencio de quien me acompaña

miércoles, 23 de noviembre de 2022

esto es un muro
que alimento
con palabras

espío entre los ladrillos
la sombra del enemigo:
el silencio
de la mente que no lee

crece como la hiedra
un pensamiento,
se afianza y muestra
su flor abierta

ese ojo
también me mira
unívoco

me dicen:
caminá sobre tu propia biblioteca


lunes, 21 de noviembre de 2022

jueves, 17 de noviembre de 2022

aurora

por la noche
una babosa
guiada por la franja de luz
entra a casa

su costura avanza
cada tanto su único músculo
esfuerza una L
me habla con todo su cuerpo
como una aguja imantada
avanza hacia mí
ahora es una U
invertida

está mirando el zócalo
ahora gira hacia la derecha
parece lamer suavemente el suelo
alguna sal

si a un toro
le dejaran sólo los cuernos
sería una babosa

ahora se unta sobre la plancha de machimbre
y sopesa su cuerpo
puesto como un cohete
en cuenta regresiva

pasa una hormiga sobre su lomo

no es justo
este lujo

viernes, 11 de noviembre de 2022

T4

una vez por día
todos los días
¿para siempre?
¿y qué pasa si un día me olvido?
no pasa nada
ah
¿y si me olvido una semana entera?
qué
¿qué pasa?
nada pasa
ah, osea me puedo olvidar
sí, pero no toda la vida
¡cómo me voy a olvidar toda la vida!
a veces pasa
una sola vez pasa que te olvidás toda la vida

biblia

a partir de ahora
letras diminutas
sobre hojas recicladas
de libros pequeñísimos
cosidos con cabellos finos finísimos
casi traslúcidos
las letras
y las hojas
traslúcidas

así se escribe
poeta carnicero juez bancario & prófugo
elegido por el dedo de las araucarias
hijo de ese azar viscoso

lo más pequeño
debe ser tu letra
y debajo
vivir vos


el hecho

ahora
en algún lugar
hombres levantan un edificio
contra la luz blanca del sol

hace lo mismo el helecho
desenroscando su fronda sobre sí mismo
en algún lugar
ahora