Advertencia al Lector:

Advertencia al Lector:

esto es una ruina,
una catarata que arrastra los animales que han bebido de su agua;
aquí no hay puentes
¿recuerda el día en que obtuvo en su interior su porción de escombro?
usted hizo del germen una ciudad subterfuga
pero nadie habitaba:
TODOS DORMÍAN EN EL CORAZÓN DEL OTRO

aquí se inscriben las palabras no incluidas en el sueño compartido
quien las transite habrá de purgar su aliento en favor del ventrílocuo

domingo, 5 de diciembre de 2021

martes, 2 de noviembre de 2021

ay

 hay un nervio que va
desde la mandíbula hasta el cerebro
conecta los dientes entre sí
y al mismo tiempo
recibe órdenes de cuándo y cuánto morder

tragar saliva o
silbar
son responsabilidad
de otros nervios
más exactos

pero este que ahora me patea
es el de las muelas
todas juntas descargan su ira
me dicen cada una
i-r-r-e-s-p-o-n-s-a-b-l-e

una vez me hice el dormido
con la boca llena de chocolates
pensé que el azúcar
podría llegar hasta la memoria


(...)


lunes, 27 de septiembre de 2021

ESPIONAJE FÓRMICO

pondría una cámara oculta
en el centro de las remolachas
y la dejaría estar
como una semilla
todo el invierno
luego, cuando me hayan crecido
alas sobre el lomo,
me iría a la habitación de invitados
del hormiguero más cercano
qué maravillas vería desde el televisor
una galaxia púrpura
abriendo su ojo pardo
en cámara lenta

como yo
vivo a destiempo de su especie
podría ver el dolor
escondido entre los destellos
de un nacimiento

 

miércoles, 1 de septiembre de 2021

hay noche adentro de la noche

anoche me dormí
pensando en que había cerrado
mal la heladera
muy a pesar de su zumbido
no alcanzaba
no podría pensar
en otra cosa que no sea esa
lonja de luz sobre las baldosas
y la mesada
entre la oscuridad
de la cocina que todavía
huele a vapor y a trigo
y por la que caminamos
descalzos en verano
a pesar de saber
que ese suelo está minado
por las astillas de vidrio
que sólo esta luna
nos muestra

sábado, 10 de julio de 2021

disclaimer

de vez en cuando juego a
cómo sería mi vida si no
estuvieras conmigo
pero habiéndote conocido:

un río sin piedritas
que no suena

en un día de verano
donde nada suena

jueves, 15 de abril de 2021

la naranja mecánica

con los ojos en blanco
me hago el muerto sobre la cama

la penumbra humecta el pincel

me das el testimonio
de la infancia

y volvés a encorvarte sobre el colchón
tu espalda 
abrupta

la navego


Che

no
te
conozco
personalmente
pero
me
caés
bien
y tenés los huesos intactos
además
vas
a
estudiar
arte
así
que
te
envío
mis
felicitaciones
y
adelante
que
este
camino
no
tiene
desperdicio
:-)


sábado, 23 de enero de 2021

dosis de fósforo

a este poema lo escribo
para no olvidarme la vez
que dijiste:
mi abuela decía:
los ceibos tienen
las ramas caprichosas

qué diría sobre
el eucalipto del río
el ombú de la reserva
de la araucaria

acto fallido

el nombre equivocado
te lleva al lugar correcto

haciendo dedo en la ruta
se atravesó un animal noble
lo miraste a los ojos
mientras pensabas cómo
te podría hacer mierda
con sus astas