Nacho I

Nacho se acerca a los cardos
sin ir demasiado lejos de la espina
permanece
como si otro tiempo corriera
entre la flor lila y su hocico

los mantiene unidos
la misma naturaleza
que los colocó
en baldosas separadas

se aleja

la flor se cierra
encorvada

probabilidades

compramos una lavanda
sembramos rabanitos
almácigos de brócolis
trasplantamos las malezas
al fondo
descubrimos una planta de palta

mientras más tengamos
más chances habrá de que algo
siga creciendo
a pesar de todo

sobre una amapola que intentamos arrancar

 

las flores cierran sus pétalos
hacen del patio
una plaza en protesta

¿te vas junto
con ellas
a su centro
dulce y lantánido
y te quedás dormida
entre sus pétalos
mientras yo abro cortinas
rojas y sólo veo
calle
a lo sumo
un perro
que olfatea
el tapiz de la sarna?

si miro por un hormiguero

 en el centro de la Tierra está el infierno
el diablo duerme
sobre el infierno se apoya
una capa de lava sobre la que se apoya
más lava
sobre la que navega
el arca de Noé
los animales ya son todos huesitos indistinguibles
sobre los que se apoyan 
novecientosnoventaynuevemilmillonesnovecietosnoventaynuevemilcomanovecientosnoventaynueve kilos de arena mojada
sobre ella hay
una capa de granito
una capa de mármol
una capa de almendras tostadas y acarameladas
una capa de brea que sobró del asfaltado de la ruta 11
una capa de cascotes que también sobraron del asfalto
una capa de fotos en la que salí mal
una capa de tostadas quemadas
una capa de toallones mojados
una capa de hojas secar amarillas anaranjadas y marrones
una capa de arena seca
más granito
más cascotes
más fotos porque son muchas
y después empiezan a aparecer los insectos
cascarudos lombrices gusanos de litios
que asoman de vez en cuando la cabeza a la superficie
sobre la que el pasto apenas se apoya y sobre él
la sombra de todos los árboles que lo rodean
pero eso no pesa tanto como el peso
de todo el cielo apoyado
(los pájaros también cuentan)
sobre tus ojos cuando dormís
sobre los que se forma una nena en miniatura
y sostiene el mundo

fábula del patio del fondo

 los rabanitos crecieron hasta formar
un sistema solar subterráneo
astros rojos fucsias
rosados

los coliflores
los pocos que brotaron
sólo sirvieron a las hormigas
que pasaban y los arrancaban
para poner en el centro de una mesa
en el ojal del saco
o junto a una caja de bombones

de las cebollas
nadie sabe
salvo el llanto
que se escucha a veces
desde el centro de la tierra

para ser feliz

 si pudiera poner un álbum de blonde redhead
o las bachianas completas de villa-lobos
en un rociador y salir al patio a pesar del clima
para rociar las plantas, la parrilla, los asientos de cemento,
la cerradura, la planta de palta que crece inclinada
invitar a mis amigos a que posen la oreja sobre los pétalos,
sobre los restos de grasa, algunos contra su voluntad
serán transportados por un hilo
que primero parece un cálido DO
pero como un sol va cayendo
hasta que oscurece en la memoria
de un par de amigos inspeccionando el patio
y nos quedamos dormidos
las moscas se posan sobre nosotros
no tarda en salir una luna perfecta
que no nos quita los ojos de encima

contemplación canina

no corrí toda la noche a los lobos para esto
32 años me llevó darle color a mi carne
y sacarme el estrabismo de encima

construí balsas e hice diques
en la puerta de casa

durante muchos años tuve perros dando saltos y tarascones en el patio de casa
cada domingo agradecía la cortina que mamá había comprado en la feria americana por algunos pesos, gracias a su transparencia de horizonte de sucesos podía ver sin ser visto, desde mi guarida, me entrené como a un perro
aprendí algunas cosas:

una vez que asientan el hocico en la tierra, ya tienen el problema resuelto

andan en manada porque tienen miedo, nunca dejan de ser cachorros

cola arriba, caricia admitida
cola abajo, caricia de contrabando

tomar agua con la lengua a hondonadas
lo intenté diariamente durante un mes
cuando al fin lo logré
no tuve más sed

supongo que de eso se trata ser un animal

parálisis del sueño otra vez

imaginate un hilo de electricidad que recorre el interior de tu cuerpo por una trayectoria que va desde el dedo índice de tu mano derecha y que luego te abandona por el entrecejo hacia otro cuerpo
como si se tratara de un fantasma que te posee de golpe y toma el control de todas las dendritas, axones y campos de mielina desparramados en tus entrañas y les da forma, cuelga guirnaldas de emociones que van desde los berrinches de la infancia hasta los momentos de silencio con la casa a solas

un rimbaud alegre abría la ventana y con un optimismo ridículo colgaba guirnaldas de colores estridentes y decía a cualquier extraño que pasara frente a él, un poema distinto, pero siempre diabólico

hay que hacer lo mismo con los recuerdos y las emociones, crear guirnaldas que vayan de un poste de luz a otro, que sea una guirnalda electrificada, que vengan palomas y caigan desplumadas en su afán de la siesta, una guirnalda que sea un fortaleza para todo aquel que intente entrar con sus globos de colores

quedarse eternamente en esa fiesta electrónica

sueño con insectos

 gigantes peludos con una coraza metálica desproporcionada
quieren secuestrar a mis amigos y vienen por mí
me acechan desde los márgenes del sueño, incluso antes de dormir, buscan la hora exacta en la que mi respiración se automatiza con los engranajes REM
ellos viven ahí, adentro mío
la mayor parte del tiempo son fuente de inspiración
se dejan acariciar y al volar activan en el aire un entumecimiento contagioso que no demora en alcanzarme
cuando se ponen al sol, sus cacharros se templan hasta alcanzar la temperatura humana
pero anoche se revelaron
algo los llevó a abandonar su anonimato subterráneo
crearon una escenografía digna de una batalla de videojuegos
escombros flotantes sobre un pantano
no tuvieron piedad con mi cuerpo
la visión de su aguijón me atormenta
pincha el domo del sueño

estás cansadx

 y te cuesta salir de la cama antes de que anochezca? está bien
estás cansadx y te duelen los huesos y tu voz se parece cada vez más a la de un mandril? está bien
estás cansadx de bañarte todos los días sólo para que las personas no vomiten al sentir el verdadero olor del humano? está muy bien
estás cansadx de gastar plata en alimentos que serán expulsados de tu cuerpo con dolor y preferís perecer de hambre como una planta que lentamente se marchita y cierra su flores? está bien!
estás cansadx de ver las estrellas aparecer y desaparecer haciendo su trabajo de oficina en el burocrático cielo?
estás cansadx y aún así llegaste a leer todo esto? te admiro

todos y todas estaban locos y locas

 artaud estaba loco emily dickinson estaba loca carson mc cullers estaba muy muy loca y eso le permitía  escribir cuentos hermosos como el corazón de un niño recién nacido
borges estaba loco y ciego y dicen que hacía huecos en la arena para enterrar tigres que daban narcisos amarillos en invierno
y sabés quién más estaba loco? jesucrito estaba loco
dicen que iba desnudo hablando de lo bueno que es el nudismo, los beneficios para la piel y todos los que lo conocieron pudieron ver que su piel había sido exfoliada por siglos de historia evolutiva, lo que le daba un aspecto de escamas. todos creían que estaba verdaderamente loco por eso hasta que dijo, yo soy la evolución del pez! y lo encerraron en una lata de sardinas
también está loca la reina de inglaterra y está loco el papa y sus cardenales al usar esos trajes pesados en verano
está loco el fiambrero de la otra cuadra que siempre escupe entre feta y feta
están locos los perros al subordinarse a nosotros, los humanos, que no podemos correr en cuatro patas ni cazar gatos en el aire, ni mucho menos aullar cuando suena la sirena de los bomberos
están locos los padres y las madres por fabricar niños y niñas de arcilla con sus genitales
están locos los pajaritos que madrugan para cantar
estás loco o loca si llegaste hasta acá

es más

 no me atrevo a decir que el arte cura
el arte enferma, no entrés ahí, si alguien te ofrece un poquito de arte envuelto en un papelito metálico decile que no, salí corriendo, buscá a la policía
no hagas contacto visual con escritores, han leído mucho y saben contar historias de osos polares y vírgenes cautivas en castillos, no te detengas a escucharlos en la peatonal cuando te ofrezcan una sonrisa desdentada
te van a violar y van a fabricar una valija con tu cadáver para viajar a otros continente emocionales donde obviamente no tenés acceso
ponete un chip en la cabeza para que cada vez que tu mente detecte la palabra arte, te vuele los sesos como un carnaval sobre un campo minado
tenés que aprender a decirle que no a los poetas y a los loros que recitan poesía erótica desde una ramita
el arte es siempre pornográfico y todos sabemos a dónde lleva todo eso
si tuviera el coraje de arrancarme la lengua para estripar la A, la R, la T, la E, lo habría hecho pero sólo soy un cobarde que da consejos a desconocidos
no entres a museos, son cementerios donde ánimas trafican armas blancas
ni se te ocurra hacerte amigo de cantantes ni de personas que sepan qué cosa es un fagot o un corno francés
si te queda alguna duda llamame o mandame un mensajito te dejo mi número tallado bajo tus zapatillas para que lo lleves con vos a donde sea

estoy aburrido y escribo

 tal vez la única experiencia superadora a la experiencia biológica sea la que el arte nos ofrece, por dos motivos: por ser fugazmente eterna y porque desde su honda finitud abstracta, nos lleva inevitablemente a valorar por contraste lo biológico de lo material. es decir, con el ladrillo construyo una casa que me resguarde de las visiones del ladrillo que él encierra en sí mismo. con esto quiero decir que si la realidad es un árbol, el arte es el conjunto de características organolépticas que hacen valiosos a sus frutos. muchas veces en la desesperación de la vida cotidiana recurrimos al arte, sabemos que es un bálsamo que podemos gatillar si estamos preparados para sus consecuencias impredecibles. 

vamos a un ejemplo: el trabajo agobia y materializa en el cuerpo dolores que asociamos a la figura de una muerte huesuda que nos da martillazos con sus fémures. trabajar y trabajar son los peldaños de la rueda del infortunio en la que nos encontramos presos y de la que sólo se nos permite escapar para ir al bebedero. pero acaso trabajar no dignifica? no fabrica los nudos de las sábanas de nuestros sueños para poder nudo a nudo alcanzarlos? no hace que el cuerpo reflexione ante su propia funcionalidad el trabajo? no crea lagunas mentales y bosques mentales, inhóspitos? no te induce a beber más y más café hasta que tus pulsaciones son una murga veraniega? no te obliga a levantarte todos los días y a lavarte los dientes, sacarte las lagañas de los párpados, peinarte y perfumarte como si fueras a una cita importante? no te da de comer y de cagar el trabajo? no te da temas de conversación en ascensores, fiestas, cenas de fin de año, filas de supermercado, llamadas circunstanciales de cumpleaños, en funerales? no refuerza la masculinidad social y la femineidad social? no te permitió comprar ese sofá nuevo que el gato arruinó en media hora? no te permitió pagar el tratamiento de conducto producto del consumo excesivo de café a toda hora? no te dio estos zapatitos nuevos con los que salís a correr todos los días para difuminar el stress? no te pagó el tratamiento capilar? no te permitió ver la sonrisa de tus hijos cuando descubrieron bajo el papel de regalo el auto a control remoto y la muñeca que llora robóticamente hasta ser alimentada con una mamadera en miniatura? no te obligó a bajar de peso para no comprar una camisa nueva? no te obligó a comprar tu primera camisa celeste sin estampados llamativos? no te hizo cruzar la mirada por primera vez con quien ahora es tu esposa y madre de cada uno de tus hijos? no te permitió pagar el aborto en la clínica privada y no te permitió acaso sostenerle la mano sin padecer frío ni calor o hambre? no te rellenó la almohada de buenos sueños y alivios de una vida de bien? no te permitió llenar tu biblioteca de libros todavía intactos y que tus hijos venderán cuando un infarto te haya desgajado el corazón como una mandarina por un mono? no es espectacular los cortocircuitos que genera el trabajo en la red de neuronas que tanto tiempo tardaron en construir tus padres con clases de piano y fútbol e inglés y francés? no te empujó a invitarla a salir tu autoestima laboral embarcado en un audi negro 0 km? no te dio alas y garras y pico para desgarrar carnes y nervios el trabajo? no te dio cada ramita que hoy conforma tu nido? 

bueno, ahora, el arte, qué hizo por vos? puso cada letra en tu lengua y dio PLAY al botón que las llevaría más allá, hacia ambientes desconocidos, estériles y sombríos donde no se puede trabajar, no hay señal, no hay vpn ni sap ni sistemas de data entry. no te puso a correr desnudo a las dos de la mañana en el monoambiente que te compraste luego de haber ahorrado décadas? no te dijo esto es una flor y esto es una abeja y esto sos vos, un pequeño poeta que no se anima a mirarse en un charquito? no le dijo a tu madre y a tu padre y a tus hermanos y a tus hermanas que tengan cuidado con vos porque leíste la palabra adiós diez veces más que ellos? no te puso a bailar cuando todos lloraban sobre un cajón? no te internó en un manicomio con internet y wifi y una cafetera infinita y unas teclas que suenan asmrmente? no te dijo dios existe y es tu mascota y tenés que sacarla a pasear todos los días y darle este alimento para que no te muerda? no te encerró en una botella hasta que la hayas bebido por completo y ser un patétito baudelaire que le escribe poemas a la mierda y a la carroña? no te mostró que adentro de cada insecto se oculta una piedra preciosa? no te mostró que la sangre está hecha de jugo de frutillas? no te dio un balazo y luego otro y otro el arte hasta hacerte resucitar de estremecimiento?

bueno, te dejo a solas con estos pensamientos que ya no son míos. suerte con ellos. no les des de beber después de la media noche y si lloran, con poner un disco de brian eno es suficiente. adiós.

poemx

nadie sabe si la naturaleza del poema
es qué
masculino
femenino
transgénero
un poema no es acaso
elucubrar teorías linguísticas, ejercerlas!
tiene pija un poema
o tiene concha? o tiene
las dos cosas juntas
o tantas y diversas como un ramo de flores
llevado al cementerio?
entonces
voy a decir poemx
para todxs aquellxs
que salivan con el mínimo brillo
de una espada que asoma de nuestros bolsillos
porque son cobardes y temen
ser cegados por cualquier tipo de luz
sea poemx espada luz interior de una heladera
donde guardan frescos los cadáveres de las víctimas
de sus políticas basadas en cavar fosas
para enterrar letras en lugar de flores o semillas
o a lo sumo un tesoro que atraiga algo
que pueda justificar su existencia prematura sobre este planeta compartido
no me hago a un lado cuando
cuando lxs cruzo por la calle
aunque hiedan a miseria y estiércol de sacerdote
no les quito la mirada de encima
lxs obligo a mirarme
a caerse en este par de aljibes de agua fresca
con el que nací y al que ellxs
evitan porque el simple hecho de mirarse
a sí mismos a los ojos
les haría ver
que siempre estuvieron hablando hacia adentro
nunca dijeron una sola palabra que se le parezca a un ladrillo
siempre estuvieron calladxs
vomitando hacia adentro